Воскобойников Сергей - Дополнительная Услуга
Сергей Воскобойников
ДОПОЛHИТЕЛЬHАЯ УСЛУГА
Фантастичекий рассказ
Пану Анжею посвящается.
Я никогда не любил. Это я знаю наверное. Порой, вспоминая томный взгляд или
золтистые локоны, которые осыпал поцелуями, я спрашивал себя: не это ли
любовь? Так пушистый птенец куропатки, прыгая по ковру мха, думает: "лечу я
или не лечу?"
Люди, не имевшие дела с парусами, не подозревают о той мощи, что таится в
ласковом, ерошащем волосы ветерке. Так никто не знает о силе, сокрытой в
подлинном чувстве.
Да, человек наделен рассудком. Словно в награду за все то, чего он лишен.
И человеку свойственно гордиться своим умом, ибо чем еще ему остается
гориться? Люди любят оценивать друг перед другом свои способности к
рождению мысли. Hо большинству из них и невдомек, что существует много
видов разума, сравнивать которые так же смешно, как вкус печеного яблока
и аромат жареной оленины.
Ум злой, цепкий и коварный, как рыболовный крючок, называется хитростью.
Много познавший на свете и уставший от тяжести познанного разум, добрый,
смирившийся и простивший - почитаетя мудростью. А способность творить новое:
плести венки баллад, ковать узор стали невиданной прочности или ткать
невесомый шелк новых заклинаний - это талант. Есть еще и бесплодый, пылающий
холодным огнем гордости интеллект софистов, самолюбивый и сощурившийся на мир
в холодной усмешке критики.
Hо вся изгнаная мудрость тысячелетий не способна просто и ясно сказать,
что такое любовь. Любовь... Спит ли она в каждом до поры до времени, как
зеленая искорка в семени, ожидая весны пробуждения, или же это удел немногих,
тот редкостный дар, как способность к левитации, ясновидению или
стихосложению?
И как пробудить любовь? Заклятия здесь бессильны... Я отчаянно хлещу свой
разум, и рассудок встает на дыбы, грозя упасть и, как загнанная лошадь,
изойти пеной безумия. И ответа нет! Все нет и нет...
Слышали ли вы свист ветра в походной фляжке - тихий, пронзительно-печальный?
Это музыка одиночества.
Одиночество... Хотите почувствовать полынный сок одиночества на губах?
Тогда ударьте по каменной стене, и саднящая боль содранной кожи на
костяшках пальцев напомнит вам его царапающие вскрики.
Порой по ночам меня будят тревожные удары сердца. То стук копыт коня моей
совести.
Мне часто снится один и тот же сон. Hаверное, пророческий, как и все
фантастически нереальные сновидения. Он очень короток, да и помню я лишь
самый конец.
Снится мне вот что: удивительное ощущение накатывающего счастья, торопящейся
сбыться мечты. Это - если подобрать визуальные аналоги - пылаюшая дорожка
заката на ласковых волнах. И вдруг пронизывающая боль резко бьет под
дых. Затем - ватные ноги, секунда дурноты и вспышка тьмы. И я уже вижу себя
как бы со стороны: розовая пена, пузырящаяся на губах и мышино-серый конус
тяжелго, физически ощутимого взгляда, полного наглой радости. Взгляд липко
касается меня и начинает методично обшаривать.
Это смерть, я знаю. Мне грезится смерть. Однажды, скитаясь в Тени, мне
довелось увидеть, как вампир подманивает свою жертву. Черная ласковая пустота,
долгожданный покой, глобальное утешение, единый ответ на все неразрешимые
вопросы - вот что звучит в том зове. И они идут, с улыбкой блаженства на
бледно-синих губах, ибо тот зов, как известно, леденит кровь.
И меня порой касается чем-то похожий зов. Зов отчаяния! Hо отчаяние, как
юный волчонок на первую в жизни луну, пока только пробует свой голос. И
верная подруга, надежда, как обломок мачты после кораблекрушен
