Добряков Владимир & Калачев Александр - Хроноагент
Владимир Добряков, Александр Калачев
Хроноагент
Фантастический роман
Анонс
После командировочных посиделок летчик-испытатель Андрей Коршунов
просыпается поутру не только в чужом номере, но и в чужом времени и даже... в
чужом теле. На дворе 41-й, через месяц начнется война, а он теперь -
летчик-истребитель Злобин, прибывший в Москву за новым назначением. Их, асов
ВВС, собирают в спецдивизию, которой предстоит драться на самых ответственных
участках фронта. Пути назад нет. На извечные вопросы "Кто виноват?" и "Что
делать?" ответы будут, но позже А пока с опытом летчика 90-х за плечами и
песнями Высоцкого в репертуар Коршунов принимается творить новую историю.
Часть первая
СОРОК ПЕРВЫЙ ГОД
Кто-то скупо и четко отсчитал нам часы
Нашей жизни короткой, как бетон полосы.
И на ней кто разбился, кто взлетел навсегда.
Ну а я приземлился, вот какая беда.
В. Высоцкий
Глава 1
...а ваш дворник довольно-таки большой пошляк.
Разве можно так напиваться на рубль?
И.Ильф, Е. Петров
Веселое майское утро будит меня, прицельно посылая в глаза солнечный луч,
нашедший щель между занавесками. Будит? Да полно, спал ли я этой ночью?
Я отворачиваюсь от солнечного зайчика и пытаюсь все вспомнить. Вчера мы с
Виктором приехали в Москву, сдали предписания, получили направление в гостиницу
и инструкцию: куда и когда нам через пару дней явиться.
Едва я устроился в номере, как явился этот летчик ГВФ и стал доказывать
мне, что произошла ошибка и номер принадлежит ему. Я отправил его разбираться с
администрацией, а сам с Виктором пошел в ресторан. Надо было немного
расслабиться после Афгана, глухих среднеазиатских и забайкальских аэродромов.
Как-никак когда еще придется побывать в Москве. Этот город не для
летчика-истребителя. Наша судьба - дальние гарнизоны.
Выпили всего ничего, граммов по сто пятьдесят, хотя из соседнего столика к
нам подсели два вертолетчика, тоже "афганцы". Больше разговаривали, чем пили и
закусывали.
Когда мы вернулись на свой этаж, ко мне опять пристал этот гээфовец:
требовал, просил, умолял поменяться с ним номером. Потом он сбегал за двумя
бутылками коньяку, и мы впятером, вместе с вертолетчиками, завалились ко мне. Я
достал копченую изюбрятину, и мы продолжили.
Оказалось, гэвээфовец тоже бывал в Афгане, по крайней мере, он довольно
точно описал один из аэродромов, где мы базировались, и подлеты к нему. Мы
выпили за воздушное братство, потом помянули погибших, а гэвээфовец продолжал
гнуть свое насчет номера.
В конце концов он объяснил мне, что утром к нему должна приехать какая-то
женщина и он с ней заранее договорился встретиться именно в этом номере. "Черт
с тобой, меняемся", - согласился я. Он на радостях ломанулся еще за коньяком.
Виктор и вертолетчики ушли с ним, а я, так как здорово устал, в ожидании их
прилег, да так и отрубился.
Ночью меня никто не будил, гэвээфовец куда-то запропастился, но, странное
дело, какой-то довольно громкий и внятный голос говорил мне что-то про ошибку,
время, задачу и еще про что-то... Вспомнить бы все... Что-то про разницу в
пятьдесят лет... какую-то миссию, возлагаемую на меня... близкую войну (с
кем?)... какую-то уверенность, что я справлюсь... якобы у меня есть все
данные...
Стоп! Вспомнил! Или кажется, что вспомнил? Вроде бы речь шла о том, что я
перенесен назад во времени, в май 1941 года... Все ясно. Виктор - рьяный
поклонник фантастики, и он решил, пользуясь моим подпитым состоянием, меня
разыграть. Да вот только впустую он тратил порох, я ни черта
