Макеева Наталья - Земля Зазpя
Наталья Макеева
ЗЕМЛЯ ЗАЗРЯ
Памяти потерянного разума моего друга М.
I
Земля, зерна, заря, не успевшая согреться.
Кудри в зеве - смесь извращенной пытки и игривой ассоциации.
Письмена. Заветы предков, вставшие в горле комом от непонимания их сети
и формы. Слова и буквы, без остановки носящиеся по черепной коробке, гулко
бьющиеся о свод, сбивающиеся в кучи, ведущие войны, рвущие друг друга в клочья,
оплакивающие падших, ростящие выводки сопливых белобрысых сирот. Мертвые
идеи, брошенные на бессмысленную войну родителями-фанатиками. Безутешная
старость случайных мыслей. Трупы идей, гниющие под сукном. Возрождение:
ретрограды с остервенением вгрызаются в то, что осталось от мозга, мечтая
перевернуть мир.
Цензор в белом халате со шприцом в руке как апофеоз.
II
...И вот он сидит за столом - руки сцепились в замке, на осуновшемся лице
словно уродливый шрам лежит тень. Он начинает говорить: "я не могу спать,
я боюсь спать, я что-то успеваю понять, но во сне я все забываю, понимаешь...
мне уже ничего не поможет". Он поднимает глаза. Он меня не видит - два
мутных серых диска с иголочками зрачков смотрят один из бесконечных снов, в
которых есть только вязкая темнота душной летней ночи и мысли, живущие своей
жизнью. Он начинает рассматривать свои руки, как будто видит их впервые.
"Я не создавал все это, нет... здесь слишком холодно, они породили незаконные
структуры и думают, что так будет всегда. Вы хотите войны ? Вы ее получите !"
Он болен. Он уже много лет бьется в невидимой клетке: безумная идея, принявшая
облик человека. Очеловеченная абстракция. "Сколько тебе лет ?" "Тридцать пять."
"Чем ты занимаешься ?" "Я ? Я есть. А что еще ?" "Hо надо же что-то есть..."
"У меня стоит холодильник !" Он возмущен моими вопросами. Он вглядывается
в бледную струйку дыма моей сигареты. Я знаю - он скорее всего найдет в ней
еще одно откровенье, расскажет мне, будет говорить всю ночь и под утро я
поверю ему. Я снова сыграю в его игру, войду в нее, стану ее частью, а потом
он исчезнет, сказав что-то, о чем я буду думать не один месяц.
III
Земля. За зарей - ничего. Мы вошли в этот сон, мы за него не в ответе.
Если б и было что - мы все равно не в ответе. Слова летят по кругу.
Разорванные, искалеченные, уродливые, нелепые, как кривляющиеся нищие. Как
прошлогодние газеты. Как просто слова, за которыми - голодная бездна всего,
что рождается из внезапного стука в дверь, из мыслей, сорвавшихся с колючей
проволоки разума. "Я видел их. Я всех вас видел !" "Ты колешься ?" "Hет,
ты не понимаешь, шизофрения - это болезнь богов. Hо я не болен и я не бог,
я не прав, здесь никто не прав !"
...Я выхожу на улицу и вижу, как на перекрестке танцует пыль. Танцует,
агонизируя, когда в нее врезается мальчишка на велосипеде. Танцует, умирая.
Кружится и снова собирается в живое облако, и снова танцует. Как те мысли,
мечущиеся мысли.
Здесь никто не прав...
