Миронов Вячеслав & Маков Олег - Не Моя Война
Олег Маков, Вячеслав Миронов
Не моя война
Олег Маков родился в 1967 году в г. Кемерово. В 1988 г. Окончил
Кемеровское высшее Военное Командное Училище Связи (КВВКУС). Проходил
службу в Республике Азербайджан, Кемерово, Красноярске. Участвовал в
событиях в Баку-90. В 1992 году был захвачен в плен, под угрозой смерти
служил инструктором у С. Гусейнова. Описываемые события подлинные. Все
фамилии изменены. В настоящее время майор Маков проходит службу в г.
Красноярске. Воспитывает двух сыновей.
Вячеслав Миронов родился в 1966 году в г. Кемерово в семье
военнослужащего. Поступал в Марийский Политехнический институт, а закончил
Кемеровское Военное Командное Училище Связи. Проходил службу в Кишиневе,
Кемерово, Новосибирске, в настоящее время проходит службу (но не в ВС) в
Красноярске. В различных должностях находился в командировках в Баку,
Цхинвали, Кутаиси, Приднестровье, Чечне. Дважды был ранен, контузий без
счета. Женат, воспитывает сына. Дома живут две собаки. Студент заочного
отделения Сибирского Юридического Института.
Автор романа о штурме Грозного в 95 году "Я был на этой войне".
Посвящается тем, кто нас ждал.
-1-
Меня бьют. Бьют жестоко, но так, чтобы я был в сознании, и почки
остались целыми. Кости, ребра не в счет. Больно, очень больно. Нет сил
больше терпеть, нет сил больше жить. Хочется умереть. Тупо, но хочется
умереть, чтобы не чувствовать этой боли: она заслоняет желто-красным пятном
комнату, все доходит до сознания с каким-то запозданием, изо рта течет то ли
кровь, то ли слюна. Я давно уже ее не вытираю. Левый глаз заплыл, я ничего
не вижу, рассеченная бровь кровоточит. Голова болтается в такт ударам.
Господи! Помоги мне сдохнуть! Сердце, ну почему ты такое сильное? Как
хорошо быть сумасшедшим. Забыть все. Почему их убили, а нас оставили?
Господи, дай мне умереть! Сознание потихоньку оставляет меня, я погружаюсь в
темноту, в вечность. Спасибо тебе, Господи! Я не чувствую боли. Я умер...
Как просто оказывается умереть: я ничего не чувствую, я ничего не вижу, я
ничего не слышу. Как хорошо! Нет боли. Спасибо тебе, Господи!
И вот из этой нирваны меня опять вытаскивает ведро холодной воды. Я
снова на земле. Слышу голос моего главного мучителя:
- Поднимите его.
Вновь подхватывают под локти те двое, которые держали меня во время
избиения, руки по-прежнему скованы наручниками. Больно, очень больно, я
медленно поднимаю голову. Не делать резких движений, только медленно. Голова
болит, в правом глазу пульсирует кровь, изображение нечеткое, плывет в такт
толчкам крови. Сердце, ну почему же такое сильное!
- Ну, что, старший лейтенант, надумал?
Говорить я не могу, губы разбиты, части зубов нет в помине, если бы не
поддерживали - упал бы. Медленно, очень медленно, чтобы не закричать от
боли, разрывающей голову, я мотаю головой.
- Нет? - мой мучитель не удивлен, скорее раздосадован. Он подходит
ближе и кричит мне в лицо: - Нет?!
- Нет, - я стараюсь ответить ему как можно тверже, но скорее не голос,
а дыхание, похожее на стон, выходит из меня.
Что есть сил, я напрягаюсь. Знаю, сейчас последует возмездие за
очередной отказ.
Удар в живот, я сгибаюсь пополам и лечу назад - меня уже не держат за
руки. Ударяюсь о стену спиной, потом затылком и теряю сознание. Темнота,
спасительная темнота - может, я умер? Было бы неплохо. Всяко лучше, чем изо
дня в день переносить побои, когда каждая клетка тела молит о пощаде, мозг
постоянно взрывается искрами боли, из глаз уже непроизвольно текут слезы.
И с
