Оверчук Алексей - Субъективное Мнение О Смерти
ОВЕРЧУК АЛЕКСЕЙ
СУБЪЕКТИВНОЕ МНЕНИЕ О СМЕРТИ
Мы прошли долгий путь с того дня,
когда Маршалл Диллон приподнимал
простыню и говорил: "Нет сомнений, он мертв".
Сейчас этот вопрос решается специальной комиссией.
Альберт Розенфельд, доктор медицины
Из лекции о "клинической смерти".
По негласным законам улицы его приговорили к смерти.
Покуда сыщик из отдела по борьбе с бандитизмом ГУВД Москвы Сергей Смуров улаживал служебные дела в казино на Тверской, гибельный рок уже караулил его на улице. Возле выхода, в мерцающие пятна света от уличной рекламы, к Смурову шагнул неизвестный в черном.
По свидетельству очевидцев, сыщик даже не пытался защититься. Он посмотрел в лицо киллеру и удивленно улыбнулся. Убийца хладнокровно расстрелял Смурова из пистолета, пять пуль одна за другой вошли ему в грудь. Смуров упал на колени и повалился на бок.
Киллер бросил оружие и вразвалочку удалился в темноту московских дворов.
Сергей Смуров навсегда замер в дрожащем свете уличной рекламы.
Операция: "Раскрепощенная свобода"
Как оказалось в последствии он не умер. Сергей Смуров лежал на кушетке в незнакомой ему комнате. Он слышал как на кухне звякала посуда и чей-то неторопливый, матерный говорок. Первая мысль пришла о ночном происшествии возле казино. Потом провал.
Теперь вот он лежит живой-здоровый в какой-то квартире.
Он вышел на кухню. Увиденное потрясло его своей обыкновенностью, которая никак не вязалась с таинством о смерти.
За столом просторной кухни сидел я. Передо мной изготовилась к применению и усвоению батарея бутылок с пивом.
Могу я купить себе пивка пока жены нет дома?
Только что я поймал в холодильнике за хвост здоровенную воблу и теперь старался свернуть ей шею. Мертвая рыба была другого мнения и всячески сопротивлялась:
- О! Очнулся наш герой, - сказал я, - Всю ночь не мог понять: то ли стреляют под окном, то ли это ты храпишь за стенкой? Пришлось вот пивка купить, чтобы раздражение в моем организьме маленько рассосалось.
Он прокашлялся смущенно:
- Простите, а вы кто?
Я сказал: - Э..., - потом добавил: - Харизьму свою подлечить не хочешь? - и протянул ему бутылку пива.
Смуров взял ее осторожно и неуверенно присел на табурет у стола.
- Простите, где я?
- Ты пей, пей, - посоветовал я, - И успокойся, ты по-прежнему живешь.
- Да, ладно, - засомневался он, - Я же помню как меня вчера...
Я указал ему на газету, над которой чистил рыбку. На фотографии первой полосы загадочно улыбался президент.
- А может и он того... - все еще не верил Смуров.
- Не обольщайся, - сказал я, - Он нас всех переживет.
- Так кто вы наконец? - сказал Смуров словами из "Фауста" Гете.
- Я автор. Ты - герой моего романа. Ничего если мы сразу на "ты" перейдем? А то неловко.
Родные можно сказать люди и как на родительском собрании общаемся.
Смуров чпокнул бутылкой о край стола и припал к горлу:
Хваткого я себе героя откопал, - подумалось мне. Чтобы настоящий мужчина обрел с утра хорошее настроение он должен увидеть хотя бы одну из трех вещей: свою жену (которая не уехала после вчерашнего к маме), свежее пиво (которое не успели выпить во время вчерашнего) и свою зарплату (выданную накануне вчерашнего).
- Не пойму, какой автор? Какого романа? - прервал Смуров мои размышления.
Я улыбнулся и придвинул ему вторую бутылку:
- Да вот этого самого, - и указал рукой вокруг.
- Ты сумасшедший? - осторожно спросил Смуров.
На-тебе!
Я открыл себе свежего пива
