Скляров Олег - Сказка Про Сон Со Счастливым Концом
СКЛЯРОВ ОЛЕГ
СКАЗКА ПРО СОН СО СЧАСТЛИВЫМ КОНЦОМ
"Во время сна моя душа
Летает, крыльями шурша.
Она, наверно, ищет
Себе духовной пищи?"
(Из песенок "хихикал")
1
В этот раз я тоже открыл глаза. Думаю, делать это мне, вряд ли, когда-нибудь надоест. ...Палата больничная. На четырех кроватях спят под одинаковыми клетчатыми - синими и зелеными - одеялами.
Еще одна постель неаккуратно заправлена. На шестой я - у запотевшего окна. За ним - холодное розовое небо утра и тополя в ржавых осенних подпалинах. Ветер треплет верхушки.
Из щели в раме дует. Под подоконником, - заложенная доской, чтобы сонный или беспамятный не обжёгся, - горячая батарея. Затопили.
Значит, первое уже? Хотя в больницах и раньше начинают... Какое же число?
...Скрипит-открывается нагло дверь - кто-то, громыхая, входит... задом. Вижу только костыли и пижамную спину. Фигуре явно не хватает одной ноги. Вместо нее - ясная пустота.
Голова - за дверью, осторожно высматривает кого-то. Человек прячется. "Э,.. - пытаюсь спросить я. - Какое сегодня число"? Он уже весь здесь.
Стрельнув глазами по палате, прячет бутылку из-за пазухи в штаны. Незнакомое морщинистое лицо. Мутно смотрит на меня:
- Ночью писатель умер... у вас? - и кивает на пустую кровать.
Хотел я плечами пожать, но не получилось – больно... Губы раздираю:
- Не знаю, - говорю шёпотом. - Я только поступил.
Говорю тихо не потому, что боюсь кого разбудить - он же не разбудил? - а не могу, оказывается, громко... Он еще смотрит на пустующую постель, на меня и жмет плечами, поднятыми подмышечниками костылей. У него получается...
А я спросил про число?
- Закурить... – просит почему-то недовольно. – Есть?
Я медленно моргаю-соображаю: есть ли? Не знаю.
- Не знаю, - говорю. Повисает неприятная тишина.
- Понавезут чокнутых, - бурчит он отвернувшись и с прежним громыханием удаляется - откуда пришел. Впрочем, дверь не прикрыл - из коридора слышно: кто-то его остановил там и отчитывает шепотом.
Дверь медленно приоткрывается шире, дурной голос слышится еще громче: - ...Так подъем уже! Николавна, ты... зря.
Она быстро вошла и плотно прикрыла дверь. Блондинка… в белом, легком, приталенном. Смотрит на ручные часы.
Хорошенькая... Фея больничная.
- Подъем, ребятки, подъем! - говорит утренним, новеньким каким-то, голосом. - Температурку мерить... - В руке у нее стаканчик с термометрами. На меня смотрит, подходит. Трогает тонкой ладошкой лоб. - Как себя чувствуешь? …Болит голова, тошнит?
- Да нет, - говорю и хлопаю глазами.
- Ну и прекрасно... - Улыбается. Быстрые карие глаза подведены слегка. - Тебе укол недавно сделали. - Сует мне под левую - ближнюю к ней, дальнюю от батареи - подмышку холодную стекляшку термометра. - Не вырони... Прижал? - Отходит к соседу, что в ногах. - Ребя-ятки!..
Подъем. - Никто не шевелится. Один, дальний самый, завозился - голову укрыл - и все. - А кто это у нас, - иронизирует она подбоченившись, - вчера телевизор после отбоя смотрел, а?.. А кто это возмущался?
Наблюдаю за феей отстранено, будто не здесь нахожусь. Слушаю бодрые слова, улыбки ее фиксирую… Тот, на дальней кровати, выпрастывает из-под одеяла сначала один глаз и голую волосатую руку - за термометром тянется. Потом зевает и заспанно улыбается:
- Чё кричишь... Сама досмотрела?
- Когда?.. - Она обходит и сует градусники остальным. – Вот, еще лежачего привезли, – на меня кивает, – принимала...
Волосатый в мою сторону смотрит, взглядами встречаемся.
- Привет, - г
