Чекмаев Сергей - Девятое Марта
Сергей Чекмаев
ДЕВЯТОЕ МАРТА
Поздний ночной автобус мчался по заснеженному городу, завывая
расхлябанным мотором. Водитель торопился в парк и старался проскакивать
пустующие остановки - сегодня все-таки праздник, хочется попасть домой
пораньше.
Получалось плохо. Хоть район и считается спальным, все равно - на
каждой остановке кучкуются группки веселых и пьяных людей: парни с
бутылками пива, по одной в каждой руке, девчонки с охапками цветов...
Смеются, возятся от избытка молодых сил, виснут друг на друге. Восьмое
марта сегодня: чего не повеселиться?
В открывшиеся двери ввалилась теплая компания - человек десять.
Рассаживаются по креслам, благо автобус полупустой. Не обошлось без возни и
здесь: кто-то из парней норовит усадить к себе на колени сразу двух
девчонок.
- Подожди! Ну, подожди же ты!
Девушки заняты. У одной из них в руках сотовый телефон, видимо
сегодняшний подарок. Аппарат сложный, кнопочек много, хочется во всех
разобраться.
Не успели все, наконец, устроиться, как сразу же начался веселый, с
подколками спор. Решалась сложная проблема, на уровне Теории
Относительности: как в латинской транскрипции писать "я" - "ja", "ya", или
"ia". Похоже, подружки добрались до SMS-функций и собираются теперь
осчастливить кого-то эсэмеской.
- Надо через этот, как его, ну, "игрек", как русское "у", короче...
- Тогда получиться "и-а", че ты ослик, что ли?
- "И" с хвостиком ставь, я видела, так немцы пишут!
Парни ржут.
- Без бутылки не разберешься, - сквозь смех выговорил один из них.
Действительно, серьезная задача. Эх, ребята, мне бы ваши проблемы! Я
прижался лбом к холодному стеклу, смотрел на чуть присыпанные снегом
тротуары, необычно яркие, в разводах цветных кругов, фонари, вечернюю
иллюминацию витрин и немногочисленных в этом районе реклам.
За моей спиной взрыв смеха - один из парней рассказал разухабистый
анекдот. Пошлый, на грани армейского юмора. По-хорошему, не для женских
ушей, конечно, но сегодня можно - сегодня все веселы и раскованы.
Кроме меня. Я не улыбаюсь вместе с ними. Не с чего. Ведь завтра -
девятое марта и я снова уйду. Пока еще не знаю каким способом: судьба, если
это, конечно, она, весьма изобретательна. В последний раз меня сбила
невесть откуда взявшаяся на пустынном проселке "Волга". А до этого обошлось
без посторонних, просто потемнело в глазах, мир крутанулся пару раз и...
Инфаркт или кровоизлияние в мозг... А три или четыре раза назад, помнится,
меня прикончили совсем уж экзотично: взорвался газовый коллектор под моими
ногами.
Впрочем, я могу и ошибаться. Ведь до конца разглядеть собственную
смерть мне не удавалось ни разу. Как никому, наверное, в этом мире. По
крайней мере, никому, кто бы смог потом этим похвастать. Проявившись снова,
я пытался отыскать в газетах и милицейских сводках сообщения о СВОЕМ
происшествии. Не получилось. Выяснилась подробность, которую при иных
обстоятельствах можно было бы назвать забавной. На второй раз у меня
появились смутные подозрения, а на третий они превратились в уверенность.
Я же помню все свои прежние жизни. Помнил и тогда.
В начале - ничего необычного, все как у других. Языковая школа,
неудачная попытка поступить в институт, два года службы на Алтае, потом
худучилище, полуголодная богемная жизнь, скитания по друзьям и
женщинам-однодневкам, наконец, первые заказы, мастерская... В столице
прижилась мода на антикварную мебель, и мои акции поползли вверх. Да, забыл
сказать: я - реставратор, столяр-краснодеревщик, в последние л
