Библиотека в кармане -русские авторы

         

Шалимов Александр - Отпущен До Особого Распоряжения


Александр Шалимов
ОТПУЩЕН ДО ОСОБОГО РАСПОРЯЖЕНИЯ
В том, что нахожусь там, где нахожусь сейчас, виноват мой покойный
приятель Фред Вильерс...
О его трагическом конце я узнал в редакции "Вечерних новостей".
"Не повезло, - сказал редактор, дописывая некролог. - Летел в Австралию,
вылез зачем-то в Карачи. Вчера отправился дальше. Его "Боинг" вылетел в
полночь, а в три тридцать утра диспетчерский пункт международного аэропорта
в Джакарте принял обрывок радиограммы: "Самолете взрыв, пассажирский салон
разгерметизирован... падаем..." Вот так... Еще сто пять мучеников
прогресса". - "Может, кто-нибудь спасся?" - неуверенно предположил я.
Редактор пожал плечами: "Катастрофа над океаном. Островов близко нет. В
океане акулы..."
Через несколько дней "Вечерние новости" опубликовали последний очерк
Фреда о производстве пробки в Ливане. Фамилия автора была заключена в
траурную рамку.
Прошло около года. И вдруг этот рассказ... Почему он привлек мое внимание?
Журнальчик был так себе. Из тех, где печатают комиксы и научную
фантастику. Чтиво на случай бессонницы. Я листал его, сидя в приемной
зубного врача. Рассказ назывался "Отпущен до особого распоряжения". Я начал
читать и... забыл о неприятностях, которые меня ожидали. Дочитывая уже в
стоматологическом кресле, когда врач, покачивая головой, готовил шприц и
щипцы...
Позднее я снова разыскал этот журнал и поинтересовался, кто автор
рассказа. На титульном листе фамилии не оказалось, рассказ был подписан
инициалами - В. Ф.
В последующих номерах журнала - новые рассказы под теми же инициалами. И
тематика, и авторская манера необычны: этакий ультрасовременный вариант
"Божественной комедии". Далекие миры, межзвездные полеты, библейские рай и
ад, ангелы, люди и черти - все перемешано, но... производит впечатление
репортажа с места событий.
Действующие лица не только рядовые земляне, рядовая потусторонняя нечисть
и обитатели иных планет, но и высокопоставленные земные бюрократы, и даже,
смешно сказать, разные чины райской администрации. Словом, чушь собачья, а
написано здорово. Читаешь - невозможно оторваться.
О рассказах заговорили; о них стали упоминать даже профессиональные
критики.
Как-то в Ночном клубе меня познакомили с редактором этого журнала. Мы
разговорились. После третьей рюмки бренди я прямо спросил его о В. Ф. Он
начал было бубнить о конкуренции, редакционной тайне, но, опрокинув еще
рюмку, дохнул мне в ухо:
- Вильерс... Фред...
Я, конечно, не поверил. Я-то хорошо знал, что Фред не писал ничего, кроме
посредственных репортажей о пробке, джуте и кокосах.
- Фред, - повторил редактор. - Он, и никто другой...
- Журналист?
- Кажется, раньше занимался журналистикой...
- Когда же он успел написать? И как вы все это раздобыли?
- Когда успел - не знаю, а раздобыли - обыкновенно... Он прислал, просил
подписывать инициалами.
- Так это старая история, - сказал я. - Значит, вы это заполучили еще до
его гибели.
- А разве он погиб? - вытаращил глаза редактор. - Когда?
- Года три назад...
Несколько мгновений редактор с любопытством разглядывал меня. Потом
приподнялся, похлопал по плечу и посоветовал ехать спать. Затем он,
пошатываясь, удалился.
На следующее утро я на всякий случай позвонил в редакцию "Вечерних
новостей" и поинтересовался, не поступало ли каких-либо новых сведений о
Фреде Вильерсе.
"Вы имеете в виду - с того света? - помолчав, любезно спросили в трубке.
- Нет, пока не поступало... Будьте здоровы".
Между тем новые рассказы В. Ф. выходили





Содержание раздела